Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Сны (список заголовков)
04:40 

Ночь Оле-Лукойе или разговор с богом

Осенний день с алыми гроздьями рябины, синее небо и дорога в Кировск. Муж меня везет к... Фик его знает, как это называется во сне. На суд к К.? В церковь? В гибрид двух этих мест?

Звонит мой мобильный, с билайном. На дисплее высвечивается короткая надпись "Бог".

- Скажи, пожалуйста, - почему-то на ты с богом кажется единственно возможным, - убить человека - это совсем страшно? Это уже всё?

- Гораздо хуже, когда не замечают, что убили, - голос без возраста, дружелюбный мужской голос.

- Она, - и снова на ты, - в церковь ходит, сорокоусты заказывает за того, кого убила сама. Это как, это нормально?

- Она раскаивается в том, что сделала? - в голосе осуждения нет, лишь интерес исследователя.

- Нет, - с богом честно стараешься быть честной. - Она считает, что он виноват...

Дальше начинаю рассказывать всю историю, дальше Кировск. Снова пронзительно-алые ягоды рябины среди зелёных листьев. Серый кирпичный дом, куда надо безотлагательно идти.

И приходится прощаться, так и не дорассказав, так и не услышав резюме...

Сны - они такие сны...




@темы: сны

13:08 

Сон, просто сон

Успела рассказать, когда проснулась, потому запомнила. Но самое важное в этом сне даже не редчайшее явление того, кого хотелось увидеть, а состояние расслабленного уютного покоя, допускающего непринуждённую вольность в общении. Можно всё, и всё будет понято без напряжения, отторжения и поисков потайного смысла.  Рядом - в самом прямом значении этого слова. Жаль, что только во сне.

Практикантка3 (700x553, 387Kb)

Медведев Игорь "Практикантка-3"




@темы: картины, сны

14:31 

Мой сон кривой, как бумеранг...©

Практически родной скверик в Апатитах с полуоблетевшей осенней листвой. Но шагнув из него на улицу, оказываешься вовсе не на Московской. Оказываешься на булыжной мостовой того самого Города. И в скверик за спиной стремительно падают тёмно-синие сумерки. В ночной мгле светятся фонари уютными жёлтыми пятнами, освещая не только мокрые от прошедшего дождя булыжники, но и воздух вокруг себя.

А улица ведёт вниз, и ты знаешь, что там море. Ты шагаешь через влажную мглу к этому невидимому и неслышимому морю. Душа ликует, словно вырвавшись на свободу и вернувшись, наконец-то, к себе.

На улице ни одного человека – они и не нужны в этом Городе. Они есть, кажется, ты даже помнишь их имена и номера телефонов, но улицы почти всегда пусты. И маленькая, такая знакомая, кофейня с высокими табуретами у барной стойки, вся в песочно-золотистых тонах и мозаичным полом, она тоже пуста. Тем не менее, белая узкая чашка с горячим кофе стоит перед тобой. А ты уже, оказывается, сидишь на табурете, вполоборота к окну.

Вы пробовали курить во сне? Сладок вкус нездешней сигареты. И дым узкими завитками вползает вверх, переплетаясь со светом ламп.

Снова на улице. Жёлтые фонари с ореолом от водяной взвеси, тёмные силуэты деревьев – и дальше полудюжины метров не видно ничего. Может, ничего дальше и нет, пока там нет тебя? Здесь и сейчас. На этом кусочке булыжной мостовой под тёплым светом фонаря.

Что такое чудо? Как соединяются звёзды и спутываются узелки на вязи мироздания, чтобы случилось то, о чём уже казалось бесполезным не то, чтобы просить, а и мечтать, постепенно убеждая себя в пользе горького вкуса потери? Какого дня и часа луна должна скользнуть по закрытым глазам, чтобы снова под ногами оказалась булыжная мостовая? Чтобы снова Город принял тебя?

Да и неважно всё это. Чудо – вот оно, случилось, и не мне задумываться об его законах, причинах и последствиях. Просто принять. 

И отпустить снова.




@темы: Письмена, город, сны

16:14 

Фрагмент сновидения в дождливую августовскую ночь

 …- Под руку возьмите. С другими можно, а меня боитесь.
Молча просовываю руку в подставленный локоть и иду рядом, подстраивая шаг к шагу попутчика. Локоть твёрд, рассержен и чуть отставлен в сторону, вопреки сказанным словам и мягкости голоса.
- Вам нечего сказать? 
Почему нечего? Очень многое есть что сказать, настолько много, что не знаешь, с чего начать. 
 
- Во сколько у вас поезд?
Собеседник задумывается.
- Поезд? Сколько у вас времени для меня?
Пожимаю плечами:
- До завтрашнего вечера. 
- Тогда едем на вокзал, поменяю билет. Какого чёрта, если уж так легла карта…
 
На этом отчётливость сна теряется. Мешанина из тёмных картинок, звука голоса и бликов фонарей в мокрой листве и на воде – всё, что осталось наяву. И некоторой растерянности от вывертов подсознания.



@темы: сны

10:02 

Июльских пятниц

будет целых пять! Дивный месяц.

На улице обещана жара. Не синоптиками - те умудряются врать, даже в прошедшем времени, - природой. С утра уже 21. Возможно, даже сарафану в это лето повезёт. В городе пахнет сиренью и почему-то морем.

Когда с утра болит голова - это плохо. Когда с утра саднит душа - тоже ничего хорошего. Просто саднит. На погоду, наверное. Причин для этого не прибавилось и не убавилось. От головы есть таблетки. От души они, конечно, тоже есть, но лучше приберечь для более серьёзных переломов.

Сон под утро приключился. Два дорогих в разные времена человека, никак между собой незнакомых, приснились одновременно. Да ещё и вместе. В благостном и пьяном в три гвоздя виде. У одного ещё и левый глаз был подбит, кажется. Кто кого напоил - осталось из-за будильника невыясненным. Лезли обниматься, тоже оба, и собирались ехать вместе в Карелию. Пытались у совершенно трезвой меня выспросить адрес моих петрозаводских родственников, чтобы было, где остановиться.

С учётом того, что один из них страшно гордится, что никогда не напивается, и держит между собой и собеседником стену метра в полтора (а уж со мной теперь вообще в пару парсеков) - впору прикидывать, что за катаклизм грядёт на планете. Новости читать заранее страшно.

1431623276_1431071251_e4bmcmoym9i (604x356, 32Kb)




@темы: пятница, сны, бред

09:21 

По приснившемуся

Страшная ошибка считать. что враги твоих врагов, пришедшие забрать твою землю себе, станут отличать тутси от хуфу, остроконечников от тупоконечников. Рабы - они и есть рабы, кто удобнее, кто строптивее.




@темы: сны

16:23 

Ворота слоновой кости

Через ворота несбывающихся надежд из слоновой кости иногда приходят странные сны. В снах тех снова видишь узкую гладь белого столика и глаза цвета карих вишен напротив, и в глазах тех понимание, участие и тихая горечь на самом дне. 
 
И бесконечный разговор в тех снах о каких-то посторонних, абстрактных и никогда не касающихся тебя событий. А то, что тебя касается, – оно только в выражении вишнёвых глаз.
 
И ты снова слушаешь, не пытаясь вставить слово. Только смотришь в глаза с невероятным облегчением от их возвращения. Потому что сон – он всего лишь сон, в нём позволено забыть о настоящем.
 
А потом поёт будильник про глаза Будды, выуживая тебя из сна на тонкой леске мелодии. И ты встаёшь, собираешься на работу, попутно отвечая на претензии кота и щурясь от блестящего солнца за окном кухни, мыслями всё ещё там, за воротами слоновой кости.
Прослушать запись Скачать файл



@темы: сны

00:57 

Не поняла

отблагодарил домовой Памфилий за сказку в Кабачке или вовсе наоборот, да только после работы прилегла на пару часиков - и так и сплю.

Я и сейчас сплю. Чудеса всякие снятся. Лифт, например, от ЦУМа почему-то на Курский вокзал. Вертикально-горизонтальный и с поворотами. Ещё и с диваном.

Спокойной ночи!

P.S. А предыдущий пост совсем не про бога.




@темы: сны

20:55 

В параллельном пространстве

Где-то там, за зыбким горизонтом снов, затерянный в незримых дремотных пустошах, за тридевять вселенных и пересекающихся пространств, лежит мой Город.

Узкие кривые улочки, вымощенные крупным булыжником, дома, сросшиеся торцами друг с другом... Стеклянные витрины, освещённые тёплым жёлтым светом, крохотные кафе и лучший кофе в маленьких стеклянных чашках. 

А на улочках упругий, не тёплый и не холодный, ветер с запахом моря и забытых кораблей, хотя море в этом Городе я не видела никогда. Ветер всегда в лицо, он отбрасывает назад длинные тёмные волосы и распахивает полы плаща. И можно шагать по булыжной мостовой и быть такой же свободной, как этот ветер с неведомого моря.Шагать можно бесконечно, вступая в неяркие круги фонарного света, пересекая тени и углубляясь в них.

А ветер смывает горечь этого мира.

На улочках Города никогда не бывает машин. Где-то ходит трамвай, какой ещё может быть транспорт в этом месте? Маленький красный трамвай с деревянными дверями и усатым водителем впереди. 

На улочках Города прохожие редки. Некоторые из них знают тебя, они кивают, проходя мимо, и ты киваешь им в ответ. Другие - вовсе незнакомы, силуэты возникающие на миг и растворяющиеся в сумерках.

И в том Городе ты сама другая. Свободна внутри, свободна от обязательств, мечтаний и потерь мира этого. Там ты уверена в себе, там нет памятников, даже постаментов от памятников нет. Там только ты и влажный ветер в лицо.

А ещё можно зайти в кафе и сесть за свой столик в углу у огромного окна. И откуда-то на столике возникнет тот самый кофе в знакомой чашке. И можно сидеть бесконечно над этой чашкой, выпуская в пространство серебристый ментоловый дым тонкой сигареты, которая не кончается столько же времени, сколько и кофе в чашке.

В этом Городе никуда не надо спешить. Там всё происходит только тогда, когда нужно. Там не надо никому ничего доказывать, просто некому доказывать свою правоту. И не надо ни перед кем оправдываться за то, что ты чувствуешь именно то, что чувствуешь.




@темы: Письмена, сны

Грани n-мерного куба

главная